É sina de poeta,

costume de época

 ou mal de quem sente o mundo

 no fundo e profundo âmago

de ser do meio um frágil asceta?

Aquele que observa

nas selvas de pedra

mil faces encobertas

De dores e amores

que de fato os introjeta

e os expõem na frase singela

Na qual o homem vê aberta

Sua caixa preta e secreta

E tenta fingir não a conhecer

E tenta rir por perceber

Quantos vãos há em seu ser

E seu intelecto nem pôde esconder

Aquele que não vê sentido no capital

 Não vê juízo no cabedal

E lhe custa tanto comer um animal

Aquele que se doa às letras

Desapega-se do íntimo anseio

Tentando inventar estrelas

Que brilhem de humanidade no seio

É todo aberto e vulnerável

Às dores e às feridas

Que o Real tem de implacável

Ao fechar as saídas

Para o delicado corpo irrecuperável

Que doença é essa

Que afeta tantos poetas?!

que lhes deixa sem esperas

De todas aquelas promessas

Que só muitos anos podem dar festas?